El preu del bé i el que aquest ens dona.

Can Mercader, tardor 2020

La “banalitat del mal” de la que parla Hannah Arendt després del judici de Eichmann no es refereix a les conseqüències del mal, que poden ser devastadores tant per una persona com per la humanitat, sinó a la relació del mal amb la ignorància i la manca de reflexió, a la superficialitat, vaja.

És més fàcil deixar-nos portar pels nostres baixos instints o seguir el que diu i fa la majoria que més em convé, que exercir allò tan pròpiament humà que és l’esperit crític. La prova de tot plegat és la crida a la “llibertat” com a “dret” d’emborratxar-se i emmalaltir o fer emmalaltir.

El bé és incomparablement millor, tot i que normalment morim sense veure els seus efectes; també és més difícil, cal exercitar la “bona disposició”. Cal estar oberts a conèixer la realitat de l’altre, a deixar-me tocar pels seus sentiments posant-me al seu lloc, a això es diu empatia.

És difícil fer mal quan coneixes i entens l’altre, però caldrà fer un pas més, amb paraules de St. Ignasi (que per molt contra reformador que fos tenia les seves excel·lències), cal “salvar la proposició de l’altre”. Què lluny ens queda això en un món tan canviant i confús on les mentides imperen!

Esperit crític salvant la proposició de l’altre, no tant pel que diu o fa sinó pel que sent i perquè sabem que el bé i el mal van són dues parts de la realitat d’aquest món. Exercir aquesta doble disposició (la de l’esperit crític amb el que es diu i es fa, salvant els sentiments i les necessitats de l’altre) té un preu: solitud, justament el preu que eludeixen els polítics o els mitjans de comunicació, per això sempre estaran contaminats dels mals que la “societat” du.

La resignació no serveix, ni la rebel·lió inútil, ni el mirar cap a un altre costat. El desig de bé i de pau es paga amb la generositat del amor, resistint, assumint la solitud com una prova d’aquest amor que exercim.

El que pot resultar paradoxal és que pagant i acceptant el buit del no-res que som, és com rebem tot el que l’Amor ens dona, la llibertat de esperit, la pau i, allò que mai haguéssim esperar: l’alegria.

Maria Àngels García-Carpintero Sánchez-Miguel, 10-05-2021

Des de l’alegria de l’Amor i la Llibertat que ningú em pot prendre.

PARAULA DE MARE

Fill, que mare em feres,

tan únic, tan teu,

tan lliure, tan meu.

Ma veu en ta veu.

Filleta del cor,

batec del cos

juntes cantem

rialles i dols.

Fill acollit,

miracle antic.

Un món nou

em vas obrir.

Un au de pas,

escalf al meu cau,

històries de taula

del fil de les àvies.

Vinguts de fora

em diuen – Mama!

ressò de paraula

que giren entranyes.

Maria Àngels García-Carpintero Sánchez-Miguel, escrit a L’H, desembre-2017

A les mares de tots els temps que hagin exercit, de qualsevol manera, el do de la maternitat.

Tornarem a Núria

Estació del Cremallera de Núria, 2006. A Núria només s’accedeix a peu o en Cremallera.

Núria és un lloc emblemàtic de Catalunya, tothom que hi ha anat, hi vol tornar i qui no ho ha fet encara, té el desig de veure-ho amb els seus propis ulls.

Núria és un lloc per mirar i per respirar a fons.

Part del santuari, l’ermita de San Gil i el llac artificial de Núria des del Pic de l’Àliga.

Respirar a fons és el que hem trobat a faltar els que hem estat confinats a ciutat i no hem pogut més que repassar les nostres fotos i records.

Els meus records més recents són de l’alberg de la Generalitat “Pic d’Àliga” on vam fer un parell d’estades familiars i compartides amb amigues i amics.

L’Alberg “Pic d’Àliga” duu el mateix nom de la muntanya en la que es troba.

Un parell de caps de setmana llargs, tots dos amb temps plujós i fred, però plens de bons records: xerrades en bona companyia, jocs amb la canalla, vistes de les que, sense allunyar-nos massa, podíem gaudir, passejades amb pluja o núvols i el respirar a fons. Al matí fèiem Chi-Kung a l’esplanada de darrera l’alberg. Una tarda, passejant, vam veure una vaca parint, vam quedar tan absorts que ningú va fer la foto. Els millors moments de la vida són aquests que hem gaudit amb tots els nostres sentits.

Passejada després de la pluja.
Part posterior de l’alberg. Al costat: les instal·lacions del telecabina Coma del Clot que puja a l’alberg Pic de l’Àliga

Els records, una mica més llunyans, de les excursions que fèiem de joves, l’esforç per arribar, sempre amb el goig de les vistes i del respirar. Pedres i pujades que després, ja esgotada, es tornaven baixades que feien patir els genolls. L’aigua freda on em mullava els peus.

Els pics que voltegen Núria es coneixen com “l’olla de Núria”.

Uns records una mica confusos del viatge a Núria d’adolescent amb els pares i la meva millor amiga del moment. La prmera impressió del Cremallera que pujava vertical entre roques, muntanyes i rieres, el riure permanent dels quinze anys. La visita al museu, l’olla i la campana on les dones demanen fertilitat, novament les rialles amagant la por a tot allò desconegut que ens havia de passar.

Una dona demanant fertilitat. Postal antiga.

Mai m’ha agradat la estètica de la església actual. Tot el santuari en conjunt sembla una instal·lació militar –ho va ser en certs moments de la història-. Ja de joveneta em tirava el romànic i tot el que era o semblava ser antic, com l’ermita de Sant Gil. La bellesa es troba en allò que se’ns mostra fràgil i senzill.

Ermita i font de Sant Gil Postal antiga.

Tenia un altre record amagat en algun racó de la consciència, devia ser als tretze o catorze anys, només vam fer una estada de nit, fèiem una ruta amb l’esplai i ens allotjàrem a la part dels excursionistes més pobres. Tots els vàters estaven obturats. Una situació horrible amb la que de vegades he somniat, que vaig mig recordar llegint l’Assaig sobre la ceguera de Saramago i que ara, mirant les fotos de Núria he aconseguit situar. Em ve la imatge d’una noia d’un barri obrer de les perifèries de Barcelona que, portada d’excursió sense saber massa bé on, mirava per unes finestres, amb una mica d’enveja, els que dormien a l’hotel i esmorzaven calent. No ens van deixar colar als seus lavabos, érem pàries. Era el temps en que l’Opus Dei venia estampetes i altres objectes clericals, un temps en que, ara s’ha sabut del cert, es volia fer amb el complex.

L’església del santuari (1960), respon a una estética que se’ns fa estranya. Foto: Ramon Solé

Amb aquests records que entre llums i ombres s’han fet una mica més clars, espero tornar a Núria. M’enduré la nena aclaparada per un món hostil, l’adolescent amb moltes ganes de viure malgrat les amenaces ambientals, la jove que gaudia amb la Natura tant com amb l’amistat, la mare de família que va saber trobar bons moments entre la duresa de compaginar les feines de les cures amb el treball fora de casa. Me la enduré amb els records i amb la història que ara conec una mica millor.

Esglèsia antiga enderrocada al 1911.
Façana neogòtica amagada per l’actual. Postal antiga.

Me’n duré aquesta que vaig ser i la deixaré als peus d’alguna font, perquè la deessa de la mare vida no rau als objectes fabricats pels homes, sinó a la terra i al fang, a la fusta del noguer amb la que, segons la llegenda, Sant Gil va fer la primera talla de la marededéu, als rituals ancestrals per demanar fertilitat, als aplecs de pastors i peregrins que menjaven la sopa dels monjos fent fila pobres i rics per igual.

M’acomiadaré de tot el viscut, somniat o imaginat i tornaré a ser.  

Mª Àngels García-Carpintero Sánchez-Miguel, l’Hospitalet, 30-abril-2021

A qui gaudeix i procura bellesa, sense amagar la realitat ni oblidar les necessitats

20 anys de “l’Hospitalet escriu”

De izquiera a derecha: Manuel Domínguez, Luís F. Zurín, Montse Santolino i Gemma Isern. Fotografia de Natalia Piernas, 24-04-2021, jardins de la Biblioteca i Centre Cultural Tecla Sala

Dissabte 25 d’abril celebràrem els 20 anys del recull de publicacions d’autors i autores de l’Hospitalet: Ciutat plural, llibres singulars.

Publicació sobre els autors i autores de l’Hospitalet 2019-2020

Va començar com una iniciativa del Centre d’Estudis de l’Hospitalet i gràcies a l’interès dels seus iniciadors com Jaume Botey, Pilar Massana o Joan Camós que, en una època en la que els humans no disposàvem d’internet, omplien fitxes amb les dades que anaven recollint, així anaren fent una primera bibliografia sobre la nostra ciutat.

La Seu del Centre d’estudis de l’Hospitalet, al costat de l’edifici Tecla Sala. Foto: AGC.

Una collita de llibres d’aquesta trobada bianual és el que ens van mostrar la Gemma Isern i el Carles Ferrer que continuaren la tasca de recollir llibres sobre la ciutat i/o d’escriptors i escriptores d’aquesta i posaren en marxa la xarxa d’autors i autores.

La “collita” d’aquests dos anys. Foto: AGC.

Autores n’hi ha, però moltes menys, ens va dir en Manel Domínguez, president del Centre d’Estudis i un dels participants a la xerrada d’ahir, al voltant d’un 25% d’elles respecte d’ells. No deu ser una xifra molt diferent a altres més globals, perquè?, ens podem preguntar, potser perquè les dones, per escriure, necessitem “una habitació pròpia”, és a dir un temps, un espai i uns medis suficients que assegurin la vida als nostres, una possibilitat d’exercir el control de la pròpia vida. Però aquest seria un altre debat.

Anna Caballé, acadèmica que va néixer a la nostra ciutat, ha guanyat enguany el premi Jovellanos d’àmbit nacional, però també cal recordar que el 2019 va rebre el premi nacional d’Història per Concepció Arenal. La caminante y su sombra. Tota una vida dedicada a les biografies que des de petita llegia i al món de l’autobiografia, amb el que s’adonà de la misogínia i del deure de combatre-la. Dones que expliquen a dones, una necessitat històrica.

Anna Caballé, hospitalenca reconeguda amb el premi Jovellanos pel seu assaig: El saber biogràfico.

Una ciutat diversa i plural amb situacions socioculturals molt diferents: som unes 260.000 persones habitant un espai d’uns 12 Km2, la ciutat més densa d’Europa i, al pas que anem, aviat la del món.

Hi ha realitats que no s’escriuen, com la de les persones immigrades, ens va recordar la periodista Montse Santolino, l’altra participant del debat, tot un repte per qui vulgui recollir la torxa.

La joventut està representada principalment en el sector del còmic, ens van recordar ambdós.

Còmic de Jaime Marin reconegut com una de les millors novel·les gràfiques internacionals.

La història és una part important del que s’escriu a la nostra ciutat, també els temes educatius, amb les nombroses iniciatives solidàries i culturals que s’emprenen des dels centres i les entitats, tot plegat es dona a conèixer d’una manera més aviat discreta, però comptant sempre amb el suport de la tasca valuosa que s’exerceix a les biblioteques.

Últim quadern d’estudi del CEL’H publicat enguany, una miscelània d’història de la ciutat amb un apartat de record per mestres.

Luís Fernández Zaurín, escriptor i periodista, va moderar aquest interessant debat que, aclarint algunes preguntes, deixà obertes moltes més.

Finalment la foto de rigor dels escriptors i escriptores de la ciutat que han publicat en format paper durant aquests dos anys. El record, en començar l’acte, pels que ens han deixat en aquests difícils temps.

No és un resum complert, són notes escrites el dia següent d’un acte del que vull fer memòria per donar compte del que n’hi ha darrera de tot plegat, les persones que han vist que en aquestes dures terres de ciment pot tornar a haver-hi un camp, les que han plantat llavors, les que han treballat la terra i les que han recollit uns fruits que compartim plegats.

Els recinte de l’antiga fàbrica Tecla Sala, avui seu d’iniciatives culturals. Foto: AGC

A ells i a elles, gràcies!

A totes i a tots, endavant!, per escriure i per millorar les condicions de vida que permeten escriure.

Maria Àngels García-Carpintero Sánchez-Miguel, L’Hospitalet, 25-04-2021

A les persones que m’han ajudat a gaudir des d’aquesta habitació pròpia.

Marie Curie, Rosa Montero y sus lectoras, por ejemplo

“Cuanto más se envejece, más se siente que saber gozar el presente es un don precioso, comparable a un estado de gracia”.

Es una frase de Marie Curie a su hija Irene y al marido de ésta en una felicitación navideña.

La gran periodista y escritora Rosa Montero nos sumerge, con “La ridícula idea de no volver a verte”, en una Marie Curie tremendamente apasionada, una faceta difícil de descubrir tras las fotos en las que normalmente la científica aparece con semblante grave o tras las descripciones de sus trabajos que el común de los mortales no entendemos.

Nos quedamos con que descubrió el radio. Después de leer a Rosa entendemos que fue gracias a su poderosa inteligencia, pero también gracias a su enorme tesón y dedicación, a su excesivo esfuerzo físico. A ambos, Pierre i Marie, les costó el envejecimiento prematuro y la muerte (Pierre por accidente, pero ya padecía un estado de debilidad avanzado), también a su hija mayor, Irene, que siguió con sus trabajos. Sólo la más pequeña, Eve, que nunca se dedicó al oficio familiar, pudo ser centenaria.

La pasión siempre acompañó a Marie. Rechazada por la familia de un primer pretendiente guapo, hijo de la casa donde trabajaba de institutriz, pudo realizar después sus estudios en La Soborne gracias a un acuerdo con su hermana para pagarse mutuamente sus estudios. Marie dudó de ir, cuando su hermana estuvo en situación de pagar los suyos, pero su deseo pudo más y así conoció a Pierre, su gran amor.

Marie con 24 años en la Soborna

El libro de Rosa es un libro sobre el duelo y sobre la pasión, sobre cómo el deseo de amor y vida sigue germinando en tierra aparentemente baldía. Rosa acababa de perder a su querido esposo y amigo Pablo. Sin entrar en detalles que no necesitamos, nos deja entrever ese espacio vacío del no-saber y del no-poder que descubrimos cuando nos enfrentamos a la verdad de la enfermedad y la muerte, la propia y la de los seres amados.

Me lo regaló mi hija Irene hace unos años y entonces no pude leerlo porque lloraba con cada párrafo, sumergida yo misma en mis propios duelos. Por fin lo he hecho y me alegro, porque así he podido reseguir en el libro algo que ya sé por experiencia, cómo detrás del duelo sigue acechando la pasión.

Rosa Montero. Diari de León.

Porque Marie se volvió a enamorar, esta vez de un hombre casado y débil que volvió a hacerle padecer como el primero, aun así, ella amó, amó con toda su gran pasión de gran mujer. Fue vilipendiada por ello, con heridas más mortales que las del propio radio. Cualquiera de nosotras hubiera sucumbido ante tanta rabiosa ferocidad, y no me refiero sólo a la de la cornuda, que también, sino a la de una sociedad tan fácilmente manipulada por los medios.

Cualquiera, pero no ella, que en la Primera Guerra se dedicó, junto con Irene y otros, a ir con unas camionetas denominadas “pequeñas Curie” al frente para diagnosticar, mediante el radio, dónde tenían que operar los cirujanos salvando piernas, brazos y vidas a los soldados. Más de un millón de exploraciones hicieron el grupo de Marie, todo un éxito.

Una proeza con la que la sociedad le perdonó el adulterio de un hombre débil que no fue capaz de divorciarse de la mujer que no soportaba para estar con la que amaba. El adulterio fue de él, la reprobación para ella.

Marie Curie con una de las “pequeñas Curie”

El libro de Rosa, de la mano de Marie, es un libro feminista. Una visión feminista en ese Universo de “los feminismos”, en el que nos sentimos cómodas las que nos asfixiamos entre proclamas, consignas y adhesiones univocas.

Marie Curie, inteligente, apasionada, tierna en el amor a los suyos, dura en el trabajo, amante de la naturaleza, con sentido del humor, responsable y liberadora, una gran mujer que Rosa nos explica con su propia vida para que, si queremos, hagamos lo mismo. Mujeres que nos representan a muchas.

Un apunte final, Marie pensaba que los escolares deberían aprender mucho más de la Naturaleza y menos de lo literario. No puedo estar más de acuerdo. La Naturaleza es la gran escuela, no sólo por lo que se puede aprender de ella, también por lo que podemos aprender de nosotros mismos. Lo textual, como lo artístico o lo matemático acompaña ese proceso de conocernos conociendo el mundo que habitamos.

Con mi hija Irene en “Ca la Dona”.

Maria Àngels García-Carpintero Sánchez-Miguel, l’Hospitalet, 10-abril-2021

A las mujeres que han luchado y luchan abriendo caminos para la liberación.

A mis amigos y a ellos, los libros

Un regalo que me hicieron mis amigos a petición propia.

Fui esa joven lectora

que de niña devoraba

pocos libros que tenía,

la inmensidad de libros

que la biblioteca ofrecía

y algunos que compraba

en librerías,

con los que fui haciendo,

poco a poco, la mía.

Era esa joven lectora

que todo en libros aprendía,

la que, encamada, leía.

Algo bueno tenía,

yo era

esa joven que leía.

Mis amigos me regalaron

esa estatuilla, una imagen

que de mí misma tenía

y que ellos desconocían.

Parecía, entonces,

que sólo ellos sabían.

Con libros anduve,

viajé por el tiempo,

me hice un espacio,

conocí mejor

el ser

que habita mi cuerpo.

Pero, en realidad,

lo que yo quería,

era tener amigos.

No los que hablan,

como remedo de libros,

sino aquellos que saben

escuchar bajito.

Hoy los recuerdo,

a mis amigos,

y a ellos, los libros.

Para Melchor en el día de su poesía, 21-03-2021

GENEALOGIA MATERNA

María Milla, mi bisabuela materna, niña hospiciada.

Madre María, mi bisabuela materna, era dulce y tierna, nunca se enfadaba, como niña hospiciana que fue.

“Padre Miguel”, mi bisabuelo Sánchez de la Nieta, era de familia de labradores, de joven entró en la academia Militar y fue lancero de la reina del cuerpo de los Húsares de Pavía, de Caballería.

Miguel sacó a María del hospicio cuando ella tenía dieciocho años para casarse tras haber enviudado y tener una hija ya a su cargo. Le puso el apellido Milla para que no llevara el de Expósito. Tuvieron tres hijas más. La mayor de estas tres fue mi abuela Ángeles.

Madre María lloraba a menudo, no soportaba que su marido, que tenía un carácter fuerte, se enfadara con ella y a veces le ocultaba pequeñas cosas. Miguel no quería que le tuviera miedo y aún se enfadaba más.

Mi abuela Ángeles era fuerte como mi bisabuelo Miguel. Se casó con Ángel, el gañán que la enamoró cantándole y contándole cuando volvía de faenar en las noches de verano. No era el que su padre quería para ella, pero ella se impuso y él tuvo que aceptar, era toda una mujer de carácter, mi abuela. El gañán-poeta se hizo peón caminero y llegó a ser capataz. A dos quilómetros del pueblo les dieron una casilla donde, en tiempos de guerra, pudieron criar y no pasar hambre.

Ángeles Sánchez de la Nieta, con una foto de Ángel, su marido.

Madre María, en la casilla, ayudaba con las faenas del campo. Cuando ya de mayor le dio un “paralís[1], la tenían las tres hijas en casa. Cada tres meses los nietos y los novios de las nietas, como mi padre, ayudaban a cambiarla de casa con una camilla que les dejaban en la Cruz Roja, así durante unos cinco años. Mi padre recordaba que nunca se quejaba, siempre sonreía agradecida.

Mi madre cantaba mucho de joven y lloraba por los rincones cuando se hizo mayor. Probablemente tenía una depresión que nunca se trató. No sabíamos qué le pasaba, ella misma no sabía dar razón de su angustia. Era muy guapa. Muchos la pretendían. Alguien escribió un grafitti en la casilla: Todos quieren a la Angelita, la Angelita no quiere a nadie, la Angelita se va a quedar como pájaro en el aire. Cuando se lo recordábamos, siempre reía, incluso en su Alzheimer.

Mi madre Ángeles Sánchez-Miguel Sánchez de la Nieta.

Yo admiraba a mi abuela, me creí fuerte como ella, pero lo cierto es que no lo era y nunca lo fui. Albergaba en mí a una niña abandonada que en realidad tampoco fui, pero no lo sabía, andaba confundida. Lloraba de pequeña como mi madre lloró de mayor, canto ahora como cantaba ella cuando éramos pequeños, es la diferencia de tener una depresión bien tratada. De tanto en cuando aún saco un poco de genio como hacía la abuela Ángeles, aunque no tanto como cuando ella decía – ¡Cojones!, y todos callábamos, o como cuando, con sólo su mirada impedía que nos mordiéramos las uñas o nos columpiáramos en las sillas.

No soy fuerte, aunque pueda parecerlo, me quiebro por todas las junturas de mi piel y de mis huesos. El tejido conjuntivo ha dejado de serlo, estoy rehecha a pedazos, aunque según los japoneses eso es bello. Quise parecer fuerte y me rompí hiriéndome a mí misma. Acepto que me parezco a mi madre mucho más de lo que pensé que lo haría y encuentro que no está tan mal porque mi madre siempre fue dulce, como madre María, a quien llevo en las entrañas.

Tengo algo de todas ellas y soy ya yo misma, por dentro y por fuera. Por fin ellas habitan en mí sin confundirse conmigo o sin que yo me confunda con ellas.

Yo pensaba que no me veían, pero ahí estaban ellos, mi padre y mi abuelo Ángel preparados para cogerme si caía, soy la niña endeble del gorrito.

Maria Àngels García-Carpintero Sánchez-Miguel

En el día de la mujer trabajadora de 2021,

a todas las mujeres de mi familia que tanto me colmaron de amor

y a ellos.


[1] Así llamaban a los ictus causados por embolias o trombos

Ausencia

Vespre des de casa

Hay que aceptar a Ausencia,

caminar con ella,

permitir que se nos cuele,

dejar que nos duela,

saber de ella.

Ausencia viene preñada

de recuerdo y de amor.

Amor por los que fueron,

amor por lo que no fue,

pero pudo ser

Amor por lo que no sabemos

si será.

No podemos abrazar a Ausencia

porque Ausencia es Nada,

pero si aceptamos su abrazo

y lloramos con ella

con nuestras lágrimas,

ella,

ahueca el alma.

Ausencia viene,

pasa y se va.

Nos deja la presencia

de algo nuevo

que habremos de alumbrar.

Maria Àngels García-Carpintero. L’H, febrero-2020

Tras alguna ausencia, presintiendo el resto

EL CAP BELLVITGE, sus neglicencias.

Cues a fora del CAP Bellvitge, en aquest cas, dins l’horari que ens van donar, van estar una hora.

Establecí con mi pluma, una alianza,

ella será, si conviene, mi venganza.

Mi marido no se puede mover,

llamo al CAP para que venga un médico a casa

  • “Mayor de setenta, ninguno va a querer ir”,

oigo a la telefonista pensando en voz alta,

sigue pidiéndome datos, como si no hubiera dicho nada,

pero ya el guante recogí:

  • “¿Cómo que no van a querer venir?”
  • “Ellos decidirán”, recula timorata.
  • “No es Covid”, le informo por si es el caso
  • “No, no es por eso, ellos decidirán”, repite enrocada.

Al cabo de un tiempo llega con mucha prisa el médico.

Manda a mi marido que se levante del asiento,

se lo ordena sin tregua ni miramiento,

es que le damos mucho la lata los viejos.

Toca hueso y diagnostica un pinzamiento,

es todo un lince el galeno.

No se pueden administrar más medicamentos,

y no será él el arriesgado.

… No sé por qué me han molestado,

siento que piensa, largándose malhumorado.

Yo me desmonto, por la realidad y por el trato.

Mi marido me anima recitándome a Quevedo.

De Médicos semejantes
hace el Rey nuestro Señor
bombardas a sus castillos,
mosquetes a su escuadrón.

A los otros, los que muestran atención y buen trato.

Maria Àngels García-Carpintero Sánchez-Miguel, L’Hospitalet, 20-02-21

EL JUEGO DE AMAR

Pusieron mordazas a mi cerebro,

un tapabocas mental

que me obligaba a,

de vez en cuando,

asfixiada, gritar

así aprendí a respirar.

Llenaron de bruma mis oídos,

sólo el silencio

respondía a mis preguntas                                  

i aquel eco cruel,

que me obligó a callar.

Me hicieron creerme ciega,

necesitada de manos que guían.

Cuando saltaba los límites,

siempre caía,

así aprendí a andar.

El tacto, sólo lo justo.

Olfato para limpiar lo sucio.

El gusto para probar,

lo que con “amor” hacía

para los demás.

Un pañuelo en mi retina,

cera con lo que no-se-dice-a-las-niñas.

La boca tapada para que no salga nada.

Y piedras en mi camino.

Mis lágrimas ardían.

Gracias a ellas, vi que veía,

Callé. Oculté que sabía.

Sólo reía y, alguna vez,

ya discutía.

Me tuvieron miedo

y yo más de mi misma.

Me fui liberando

de mis mordazas,

las que me amarraron de niña,

las que aún mantenía

Así descubrí, el juego de amar.

Me quedan las marcas,

por ellas me llega

el amor que repara.

Maria Àngels García-Carpintero Sánchez-Miguel, L’Hospitalet, 31-01-21

Hem nascut per a ser alliberats. L’amor ens fa lliures.

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